Buonanotte del 17 novembre 2016

Molte lune fa
era la Nazione
adesso piango
presso le ceneri del focolare.
Cadaveri di uomini e di capi
giacciono tutt'intorno...
Rosso di sangue corre il fiume,
si è persa la canoa,
perso il tramonto,
il cigno selvatico si è perso,
là dove l'onda muore in un sussulto.
E i nostri figli
si sono persi.
...
Piango la nostra fine.
Non canterò mai più.

Canto degli indiani d'America