La frontiera scomparsa
Quella mattina fui fermo con il vecchio. «Sì. Sto per pisciarmi addosso, nonno. Ma voglio andare in un bagno.» Il vecchio morse il mozzicone di sigaro prima di sputarlo. Subito dopo mormorò un «porcamiseria» e si allontanò di un paio di passi, ma poi tornò immediatamente indietro ad accarezzarmi la testa. «È per la faccenda di domenica scorsa?» mi chiese, togliendosi di tasca un altro sigaro. «Certo, nonno. Quel prete voleva ammazzarti.» «È che quei figli di puttana sono pericolosi, bambino mio. Ma, insomma, se questo è il volere della natura, be’, allora passeremo a manifestazioni di maggior peso.» Luis Sepúlveda