Primavera incendiata

Questa primavera, come arriva, esplode in falò verdi,
selvatico soffiare verde di alberi, di cespugli,
fioritura di pruni che si levano in ghirlande di vapori,
tra il bosco che brulica e brividi di giunchi d’acqua.

Sono stordito da tutto questo sprigionarsi, questo divampare
di fuochi verdi, luci sul nero della terra, questa folata
di crescita, questi soffi di vapore che vanno in selvatici vortici,
come volti di uomini sbocciati sotto il mio sguardo.

E io, che specie di fuoco sono io, tra tutto
questo bruciare della primavera? Sono quello che manca, io.
Neanche pallido fumo come il resto della gente,
meno del vento che corre al fiammeggiante richiamo. 

David Herbert Lawrence

(trad. Giuseppe Conte, Mondadori)