Riccardo III

Ora l’inverno del nostro scontento
è reso estate gloriosa da questo sole di york,
e tutte le nuvole che incombevano minacciose
sulla nostra casa sono sepolte nel petto profondo
dell’oceano, ora le nostre fonti sono cinte di
ghirlande di vittoria, le nostre armi malconce appese come trofei,
le nostre aspre sortite mutati in lieti incontri,
le nostre marce tremende in misure deliziose di danza.

Shakespeare