L’amante di Lady Chatterley

Ecco perché non mi piace pensare a te in questo momento. Non farei che torturarmi e non serve a nulla. Non voglio che tu sia lontana. Ma se comincio a torturarmi, qualcosa si sciupa. Pazienza, sempre pazienza. Questo è il mio quarantesimo inverno. E non c’è rimedio per tutti gli inverni che sono passati. Ma questo inverno, sarò strettamente unito alla mia fiammella di pentecoste e avrò un po’ di pace. E non lascerò che il soffio del mondo la spenga. Credo in un mistero più alto che non lascia appassire nemmeno un fiore. E se tu sei in Scozia e io nel Midlands, e se non posso tenerti fra le braccia e stringere le tue gambe fra le mie, conservo tuttavia qualcosa di te. La mia anima palpita con te nella fiammella di pentecoste, ed è come la pace della carne nella carne. La mia carne nella tua carne ha fatto nascere una fiamma. Anche i fiori sono creati dall’accoppiarsi del sole e della terra. Ma è una cosa delicata, che richiede pazienza e una lunga attesa.

— David Herbert Lawrence