Remo Rapino

Non conto ormai gli anni

che scorrono in un calendario

con tutti i nomi dei santi:

mastico appena a morsi lenti

le giornate da un mare di basalto

senza aspettare navi nuove

né altre tangibili concretezze.

Misuro a volte il mio tempo

a stagioni: quelle del sole

e quelle delle tristi piogge,

per le notti sempre m'affido

alla fedeltà delle querce

e alle metafore della luna.

Della vita faccio un rosario

d'istanti, fiati che sgranano

piano e ad ogni grano una voce

che dice tra poco saremo felici.

Di questa mia conquista finale

ne faresti motivo d'orgoglio

e sarebbe già una buona cosa

nel deserto dei ragionamenti.